Niebla

La niebla de la noche y lo oscuro de su mañana no dejaron meditar el porqué de la huida. Hacia tres años que el escenario era el mismo, extensión de la masacre sin pensar siquiera en un final.

Nada, ya nada quedaba de lo que había sido aquel relámpago de luz centellante a la sombra, mas normal entre el reflejo permanente, ni siquiera aquello que más especial hacía del caos, donde el melodrama tomaba forma de excentricidad y el temor de dulzura.

El muchacho partió, era lo mejor ante la espera de aquel suave pañuelo, pero a veces lo fatal es entendido como romántico y lo ideal como trágico. Sus pupilas brillaban buscando otra vez aquella mofa o comentario que la hiriera. Sin pensarlo sentía su existencia con toques de dolor.

La partida fue tremenda, su vestido se rasgó ante las señalesde un mañana y sus lágrimas callaron lo que siempre habían pedido, abrazos desconsolados a lo que más daño le hizo en la vida, besos desesperados a quien nunca podría haber amado. Las fronteras que cada uno alcanza son las que sólo el otro pudo imponer. Un amor voraz, extasiado de dolor y clamor, enfermo de perdón y temor.
El pañuelo suave poco a poco decía adiós a su vida, recogiendo entre sus manos lo que será su nueva muerte, la espera de los pies que sin pisarla, la hicieran sentir viva.

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La niebla me contó esta historia, fue aquel día en que los árboles lloraban.

Ya los extraño.